Quizá vaya siendo tiempo de volver a creer en lo que un día se mostró como meramente imposible. Nada ha cambiado salvo el día.
"Hay dos clases de gente, los que van a alguna parte y los que no van a ninguna"
Hay un lugar al que siempre quise llegar. Un valle, perdido entre las montañas.
Inaccesible en invierno. Pero quizá, solo quizá, ahora sea verano. Claro que ahora no soy joven y las montañas no te dejan subir a ellas con bastón y yo me apoyo en muletas. Pero...
Quizá, solo quizá, ha llegado el verano y hasta un viejo como yo sabe arrastrase, si hace falta, y para arrastrarse montaña arriba no hace falta bastón, ni hacen falta muletas.
No sé, temo, me espanta la vana esperanza, pero...
Creo que comenzare a ascender. Al fin y al cabo mis muletas y los mil bastones son solo peso muerto, si sé arrastrarme montañas arriba dejando atrás la sombra del mundo.
No me sorprende que la navidad sea la época del año en la que más suicidios se producen. Por sus características es una fiesta para celebrar en compañía, y no en cualquier compañía. Son muchos los invitados a ello y que no disponen de como celebrarla. Y, esa ausencia de "compañía, que se vive todo el año, se vuelve especialmente hiriente en unas fechas en las que todo parece querer decir que si no dispones de esa "compañía" no eres persona y que si lo eres es gracias a que dispones de ella.
Yo suelo defenderme de ello de un modo que me parece eficaz, dando a estos días su significado religioso y concentrándome en ello; aislando o tratando de aislarlo de lo demás. Aunque para ello y dada mi poca sintonía con el cristianismo acudo para ello a una vieja y muy difamada religión que lleva ya extinta, pues ahora no recuerdo cuanto pero, como unos 15 siglos.
Por eso mientras trabaje esta noche, que la trabajare, me centrare o tratare de centrar en que esta es la noche que cada año, como todos los años, celebramos su nacimiento. El de Mitra; el aliado, el amigo.
Mientras para todos los demás, el puñadito de gentes que os pasáis por este blog e incluso para quienes no se pasan por el, me gustaría dejar algo diferente.
Erase una vez dos hermanos, que vivían en la misma casa. Uno en el piso de arriba otro en el de abajo; el desván lo tenían dividido, mitad para uno, mitad para el otro.
Cuentan que los dos hermanos eran un ejemplo de fraternidad, de tan bien como se llevaban.
Los dos trabajaban duramente el campo; sembraban patatas, las cosechaban y luego cada uno guardaba su parte de las patatas en su parte del desván.
Lo curioso del caso, es que cada uno de ellos, movido por el amor que se profesaban, a escondidas del otro , cada noche, subía a su parte del desván, tomaba uno de sus sacos de patatas y se lo dejaba en la parte del del otro hermano pensando que su hermano lo necesitaba más que él. Y, como uno lo hacía en las primeras horas de la noche y otro en las ultimas jamás llegaron a descubrir lo que el otro hermano hacía.
El cuento no es mio, es de origen sufí, se usa para mostrar aspectos de la realidad que habitualmente nos pasan desapercibidos y tiene múltiples lecturas. Pero lo que me importa es que es un cuento real, si no fíjate y veras como en tu propia vida, y no en un cuento, habitan esos dos hermanos. Es normal, nos pasa a todos, a unos más a otros menos pero a todos.
Desde luego para mi sorpresa, ya que yo era de los que, hace tan solo unos meses, pensaba que me moriría sin ver nada parecido. Pero parece ser que sí, que el mundo se mueve :-)
La he vuelto a ver, después de ya no sé cuantos años; no demasiados. Fue en el trabajo; hoy.
La recuerdo; ella con unos 15 años, medio abrazada a un joven de su edad; pase a su lado, escuche sus palabras; solo unas frases que se intercambiaron pero por ellas y por la forma en que las pronunciaron y sin conocerles de nada más supe que ya nada los separaría.
Años después se casaron, me consta que han tenido al menos una hija.
He trabajado en alguna ocasión con ella y nada le dije que la recordaba de 20 años atrás o más; de un puñado de palabras escuchadas por azar. Seguro que ellos dos las habrán olvidado; seguro no, solo quizá.
¡Quizá!
A veces, muy de tarde en tarde, me descubro pensando en ellos.
En como sabían ponerselo fácil el uno al otro.
En ese poner fácil radicaba todo su secreto.
No había pasión. Lo que había era entendimiento, colaboración, mutua presteza a escuchar al otro y dejarse escuchar por el otro. Correr en auxilio del otro, si auxilio se necesitara.
Eso eran ellos, aquella noche, medio abrazados, entre sus palabras.
Hoy me ha quedado la zozobra de ver su rostro desasosegado yo no sé por que inquietud. Fue solo un instante en el que me la cruce, otro el que me llevo reconocer en ella a la mujer que es. Y, otro más el que me llevo perderla de vista, en aquel pasillo que nos cruzo y tras cruzarnos nos alejo.
No es la suya una familia que me sea indiferente. Dos que saben amarse se merecen poder sonreír sin sombras. Espero que aquella sombra que habitaba su rostro en ese pasillo sea sombra fugaz, quizá solo el agobio natural de estar trabajando y a veces encontrarse saturado. Pero había algo en su triste mirada...
El mundo de nuestros días cambia muy deprisa. Pese a que los seres humanos seguimos siendo los mismo de siempre.
Una prueba de ello es que hoy, mientras comía, me llego la noticia de la muerte de Steve Jobs.
Lo primero que hice fue preguntarme quién era ese hombre.
Y, es que por el nombre no le reconocí.
Pero al pasearme por uno de los foros de Internet que frecuento me encontré con que una de las foreras lo citaba y en especial una de esas citas me ha parecido oportuna dejarla también aquí.
" Tu tiempo es limitado, de modo que no lo malgastes viviendo la vida de alguien distinto. No quedes atrapado en el dogma, que es vivir como otros piensan que deberías vivir. No dejes que los ruidos de las opiniones de los demás acallen tu propia voz interior. Y, lo que es más importante, ten el coraje para hacer lo que te dicen tu corazón y tu intuición"
Cuentan que hace mucho, pero mucho, en tierras andinas una joven de un joven se enamoro y que ese joven la amaba.
Cuentan que la madre de la joven supo de esos amores y que esa madre era la reina del lugar.
Cuentan que el joven era el hijo de un labriego, uno más, uno de muchos.
Y, cuentan que por ello la madre esos amores no los vio con buenos ojos.
Y, cuentan que dio entonces orden de asesinar y enterar al joven amante de su hija.
Y, el joven fue muerto y enterrado.
Y, a la tumba entre llanto se acerba la joven. A llorar allí su llanto, húmedas lágrimas que fertilizaron la tierra.
Y, cuentan que de esas lágrimas y esa tierra nació un cañaveral.
Cuentan que no hay otro secreto, salvo ese: la primera quena la hizo el indio con una de esas cañas. Por eso la quena, la flauta andina, llora cada vez que alguien la toca; incluso aunque sea alguien que no conozca su secreto suena y en su sonar llora el amor.
Por eso da igual lo que toque el indio, por muy alegre que quiera sonar, si se sabe escuchar siempre se podrá oír el deslizarse de las lágrimas, por la piel de la mujer, hasta desprenderse e ir besar la tierra que cobija al amado.
Eran tres los vídeos que había seleccionado para tratar de transmitir determinado contenido. Y, pensaba incluirlos poco a poco en el blog, pero no muy distanciados. Hasta pensé en incluirlos en una sola entrada, aunque finalmente deseche esa idea.
Acabo de incluir el segundo. Y, contrariamente a lo que venía haciendo lo comentare un poco.
El vídeo es un fragmento de la película V de Vendetta, no la he visto. Tampoco me apetecía. No esperaba nada de lo que me dijeron que era su guión.
Pero, por razones que no vienen al caso, en los últimos meses he una y otra vez visto muchos de sus fragmentos. Y, no dudo que Harry Guerrin tenia razón cuando dijo en la RTE (Radio Televisión de Irlanda) "se convertirá en una película de culto cuya reputación solo será incrementada con el tiempo". Lo hará por como cuenta lo que cuenta y cuando lo cuenta y a quien se lo cuenta. Quizá algún día hable sobre ello, pero antes debería ver la película entera, de principio a fin y eso es algo que sigo sin tener ganas de hacer pues hay demasiadas cosas en esa película que me recuerdan el mundo en que nací.
Recuerdos que no me son gratos. Recuerdos que me hurgan en una herida abierta y que aun no estoy preparado para avivar.
Pero olvidar es peligroso.
Esa escena que os dejo en la anterior entrada, no la conocía, la busque a propósito, seguro de que probablemente en esa película aparecería algo que me sirviera para transmitir lo que buscaba decir.
Me la han calificado de melancólica, triste y por lo tanto inoportuna.
Es melancólica y triste pero no inoportuna. Al contrario, es de lo más oportuna. Dice lo que debe ser dicho. Mucho más incluso de lo que yo buscaba. Y, sobre ello podría escribirse todo un libro y aun así apenas se habría empezado a decir nada.
"Nuestra integridad vale tan poco, pero es todo cuanto realmente tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros, si salvaguardamos ese centímetro, somos libres...Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas y no tuve que arrodillarme ante nadie....Moriré aquí. Cada centímetro de mi perecerá, cada centímetro, salvo uno. Un centímetro, algo pequeño y frágil y lo único que merece la pena conservar en el mundo, nunca debemos perderlo o entregarlo, nunca debemos dejar que nos lo arrebaten.´Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar, espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren, pero lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero"
...Pero cuando se quiere comprender pocas palabras hacen falta
"Nuestra integridad vale tan poco, pero es todo cuanto realmente tenemos, es el último centímetro que nos queda de nosotros, si salvaguardamos ese centímetro, somos libres...Es extraño que tenga que pasar el final de mi vida en un lugar tan horrible, pero durante tres años recibí rosas y no tuve que arrodillarme ante nadie....Moriré aquí. Cada centímetro de mi perecerá, cada centímetro, salvo uno. Un centímetro, algo pequeño y frágil y lo único que merece la pena conservar en el mundo, nunca debemos perderlo o entregarlo, nunca debemos dejar que nos lo arrebaten.´Espero, seas quien seas, que escapes de este lugar, espero que el mundo cambie y que las cosas mejoren, pero lo que espero por encima de todo, es que entiendas lo que quiero decir cuando te digo que aunque no te conozca y aunque puede que nunca llegue a verte, a reírme contigo, a llorar contigo o a besarte, te quiero"
Me entere ayer. Cuando durante, y como consecuencia, de la discusión subí un vídeo de Ana Belen. El hombre del piano.
Fue entonces cuando me entere que existía otra versión, que a dos de ellos les gustaba más y que al mirar por curiosidad he visto que es la original.
¿Cual es mejor?, pues ni idea. Ya he dicho que de música no entiendo nada. Pero imagino que el viejo dicho español de "para gustos, colores" es el que lo dice ya todo al respecto.
No tendría mayor importancia, que el haber aprendido algo, de no ser por un comentario que me encontré hoy: "...en realidad lo que me gusta es la anécdota, el mensaje de un hombre derrotado, que se oculta bajo los efectos del alcohol, que no tiene valor de afrontar una ruptura amorosa"
?????... Pero !!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Lo de "hombre derrotado" es evidente; lo del alcohol también; lo de la ruptura amorosa es algo obvio. Pero lo de que "no tiene el valor"... se me atraganta y mucho.
¿De que valor estamos hablando????
¿Hace falta valor para dejar de amar?
En el blog tengo una cita de Erich Fromm, por algo y desde los orígenes mismos del propio blog.
"Mientras tememos conscientemente no ser amados,
el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar."
Amar nos hace esclavos. Es cierto, pero...
...Se habla mucho de amor, claro; tanto que parece que ya ni recordamos lo que significa esa palabra. Amar significa amar. No es otra cosa. No implica comercio.
"Amor con amor se compra", que dice el refrán. ¿Es ese el amor que queremos?
Es el que aconsejo, desde luego. No vale la pena esperar otro. Pero aquellos que tienen la fortuna o la desgracia de amar por que aman y solo por que aman, me parecen cualquier cosa menos gente sin valor.
Pero a veces es evidente que a la gente osar amar les resulta de mal gusto. Sospecho que ni se concibe.
Amar sin ser amado es entonces entendido como síntoma de debilidad mental.
Ojeando hoy viejos blogs que aún sigo, me encontré que en uno abandonado ya hace mucho aun se podían ver los blogs que enlazaba y me llamo la atención uno que no me sonaba. Curiosee y me encontré una entrada dedicada a las cartas de amor.
Yo pensaba que las cartas de amor se llamaban así precisamente por que se escribían por amor.
:-(
Sin buscar nada a cambio. Como cuando se da un beso, uno de verdad, sin esperar ni que te lo devuelven. Como se besa un cadáver. ¿Habéis visto alguna vez besar un cadáver?. Yo sí. Y, la mujer que beso aquel cadáver ni sabía que yo estaba presente. No lo hizo para fingir. No era teatro. Pero lo beso.
Recuerdo una feroz discusión sobre si existe o no el amor. En mi primera semana de facultad, el profesor de psicología afirmaba que no y el alumnado, por ello, casi se lo comen allí mismo. Todos ellos estaban convencidos de que por supuesto existen; todos querían creer que algún día serían amados de ese modo.
Pero luego pasan los años; no amamos ni nos aman. Y, pasamos a declarar que el amor no existe. Salvo como intercambio. Comercio.
Por eso hay que saber "venderse" y toda una literatura sobre ese arte de venderse. Que debe hacer un hombre para venderse o la mujer. Me repele profundamente. Me recuerda los llamados filtros de amor el supuesto arte de robar corazones a almas libres, que algunos crédulos, me consta que aun usan, sin sospechar que tales artes pertenecen por entero y derecho propio al campo de la magia negra y de ninguna otra. ¿Por qué les llaman, entonces, de amor?
El amor entrega a otro nuestra libertad; pero robar, secuestrar, la ajena no es amor, tiene otro nombre.
Por desgracia, y pese a que los verbos son bien diferentes, tratamos el querer y el amar como si fueran sinónimos. Buscamos que nos amen, y también conseguir lo que queremos.
Nos inventamos sentimientos que no tenemos y a la vez negamos los que nos asustan, aun cuando quizá los tengamos.
Amar no es fácil y la mayoría de nosotros moriremos sin haber jamás amado. Salvo a nuestros hijos, por instinto y poco más.
Por eso los afortunados o desgraciados que sí aman tienen tan mala prensa.
Amar es feo. Preferimos disfrazar de payaso al que ama. Reirnos del loco.
¿Quién osa amar de ese modo?
¿No será locura o debilidad, cobardía, en lugar de amor?
Cuando Julio Flórez escribió ese poema que recita una marioneta en forma de payaso...
No sé en que pensaba.
Solo son un puñado de palabras...
"Mil veces me engañó; más de mil veces
abrió en mi corazón sangrienta herida;
de los celos la copa desabrida
me hizo beber hasta agotar las heces.
Fue en mi vida, con todas sus dobleces,
la causa de mi angustia -no extinguida-
aunque, ¡pobre de mí! toda la vida
su mentiroso amor... pagué con creces.
Los tiempos han pasado; ya su boca
no me da sus caricias, ni me abrasa
el fuego de sus ósculos de loca;
¡y sin embargo mi pasión persiste...
pues, cuando a veces por mi senda pasa,
me alejo mudo... y cabizbajo... y triste!"
Claro, no era amor, era pasión. "mi pasión persiste..."
Así lo llama.
Pero...
¿Es solo eso???
Nunca he querido amores de compra y venta; no me sirven "pa na"
De estrategias sobre el amor, y sus filtros de amor, lo único que conozco es lo que me enseño una viejecita: "lo que debes hacer para conseguir la mujer ideal es ser tú mismo su hombre ideal"
Y, los ideales, como dice Platón, pertenecen al mundo de las ideas; no a la realidad. No habitan el mundo. Cierto.
Pero a veces se encarnan. Y, cobran vida; un poco al menos, en un cierto modo.
Por eso escuche atento a otra mujer cuando me explico que la forma de ser cada día un poco más el que necesito ser es andar por la vida con el corazón, la mirada y la mente abiertos. No quedarme en el pequeño reino de lo poco que sé y mantener siempre abiertas las puertas y ventanas, todas, a lo mucho que me queda por aprender y descubrir.
Eso y solo eso aprendí. Lamento mucho en el pasado haber sabido tan poco de táctica. Pero que se le va hacer, nadie nace aprendido.
La vida me enseño y así al menos no moriré ignorante del todo, que ya es algo.
Soy consciente, por supuesto, de que la táctica y la estrategia que propone Benedetti pueden no desembocar en ser amados. Al fin y al cabo que nos necesiten solo significa que nos quieren y nos quieren precisamente por que nos necesitan. Amar es otra cosa. Solo nos aman cuando aun no necesitándonos desean estar allí donde les necesitamos, cuando les necesitamos, como les necesitamos y para lo que les necesitemos. Eso último, solo eso último y nada más que eso último, solo eso es amar. Lo demás solo son pamplinas que nos aseguran que no va querer tenernos lejos.
Pero...
¿Quién necesita que le amén?
Un bebé necesita la leche materna. ¿Somos acaso eso, bebés?
Quizá esa sea la respuesta.
La verdad es que ser amado, del modo que digo, no es necesario.
Lo necesario es no confundir el amor con el querer; lo necesario es tener valor para si amas amar y si no amas admitir que no amas, lo necesario es tener la suficiente seguridad en uno o una misma como para que si te aman pues te aman y si no pues no pasa nada.
Al fin y al cabo el amor no depende de nosotros. El es libre, sopla donde quiere y va donde quiere y se queda donde quiere; sin pedirnos permiso ni opinión. Y, así debe ser.
Cuando escribes una carta de amor, es por amor o no es carta de amor.
Es pecisamente para lo que en esa entrada se dice que sirve.
Para que en las frías y oscuras noches de invierno que en su vida la puedan estar esperando, esa carta tuya, le caliente el alma e ilumine hasta el aire para ella. Por que al amar, lo único que de verdad te va resultar imprescindible, desengañate, es que la persona amada no pase frío en sus noches de invierno.
Mi pagina en Facebook es muy tranquila. Pueden pasar semanas sin que en ella suceda nada. Pero la noche pasada, en tan solo dos horas, en su muro aparecieron más comentarios que, los que ha tenido, en todo el resto del par de años que tiene de vida.
No me hacía ninguna falta colgar ese vídeo en Facebook, pero normalmente lo que dejo en el blog también lo pongo en el muro de Facebook y me pudo la inercia.
En cambio sí me hacía falta y mucha colgar ese vídeo en el blog.
Me hacía falta por una razón, el blog hace mucho que debió ser cerrado pues ya ha cumplido su función inicial; que era la de aprender a hacer un blog. Pero no lo he podido cerrar, por otra razón que me obligo a seguir manteniendolo abierto.
Ya sé que hay gente que considera que la vida es algo simple que debe ser vivida de un modo simple. Y, que tienen la suficiente suerte para que no sé le complique. Yo no soy una de esas personas.
Pero me parece que incluso esa gente puede comprender o debiera que la vida pese a todo no siempre es simple.
Yo no soy libre para decir a quien quiera lo que quiera. Envidio a la gente que tiene esa libertad, pero no me encuentro entre ellos.
A veces, con frecuencia, siento una inmensa necesidad de decir algo que no se me permite decir. Si pese a ello intento decir eso me expongo a que la persona a quien se lo quiero decir se sienta ofendida y reaccione violentamente, con una violencia quizá no física pero violencia al fin y al cabo y, que desde mi punto de vista, puede llegar a ser incluso peor a la física.
La madre de un heroinómano puede entenderme. Los que consideren que la vida es simple, y simples debemos ser nosotros, no espero que puedan. Me dirán, en el mejor de los casos, que ante una persona que me coloca en esa situación "mi obligación" es no querer decirle nada. Despreocuparme, olvidarme y por supuesto callar.
Pero la vida no siempre es simple.
Por eso he aprendido a ver el blog como una forma de decir cosas que de otra forma no podría. Por eso, pese a que me duele el blog y me hiere, lo mantengo vivo.
Me duele y hiere tener que escribir estas palabras. Como se lo dolería a la madre de un heroinómano, que pese a no querer no le quedara otra que mantener vivo un blog, en el que ocasionalmente poder subir aquellas cosas que a ella le parecieran que le podrían ayudar al hijo pero que el hijo no le dejara decir, directamente, a él; cosas que ella subiría con la esperanza de que el hijo alguna vez se pasará por el blog, las pudiera ver, escuchar, leer; se fijara. Pero sin saber, nunca, si el hijo las lee o no, las oye o no las ve.
Son solo cosas dejadas al viento, por si al viento se le quisiera escuchar y a sabiendas de que a uno mismo no.
En realidad, a poco que uno se esfuerce en ello, me parece que cualquiera que tenga un hijo me podría entender.
No me duele que se me diga, como se me dijo, que ese vídeo es "una puta mierda, un truño, una bazofia y una porquería" entre otras cosas. Eso me da igual. El vídeo habla del perdón de un modo que es útil para mis fines; habla de la amistad y habla de ser consecuente con los propios sentimientos en vez de crear paranoyas por tonterías y de no dejar que el orgullo nos impida ser libres.
No es un vídeo que diga claramente lo que quiero decir. No ha sido enmarcado dentro de una historia que delate lo que busco transmitir, ni a quién, ni por que; por lo que me parece que no resulta invasivo para el orgullo de nadie. La persona para la cual lo dejé en el blog no puede saber que lo puse para ella, por lo tanto tiene un motivo menos para sentirse ofendida. Aunque lo vea, no se ofenderá. Puede incluso ver en el vídeo algo totalmente distinto a lo que quiero que vea; incluso opuesto. Pero lo que quiero que vea es parte real del vídeo y eso me ofrece una posibilidad, pequeñisima pero real, de que llegue a quién quiero que llegue. Eso es lo que me importa.
No es la primera vez que lo hago; ni será la última.
Tampoco significa eso que lo haga siempre, necesariamente, por la misma persona. Ni que los motivos que me llevan a ello en cada ocasión sean exactamente los mismos.
Te agradezco mucho que me lo comunicaras. Y, me parece muy correcta la decisión que has tomado; ya veras como a partir de ahora, al no vivir en permanente contradicción, todo te resulta más fácil .
Mi lengua materna es el castellano. Nací en España, en una época en la que hasta los 11 años no se nos comenzaba a enseñar otra lengua; por aquel entonces esa segunda lengua podía ser o bien el francés o bien el inglés. No se preguntaba ni a los alumnos ni a los padres que idioma preferían. Que se me enseñara el francés y no el inglés fue una decisión meramente administrativa.
Esa decisión es evidentemente lamentable. El inglés funciona hoy en día como lengua franca y por ello no dominar ese idioma es un problema para un montón de cosas en la vida.
Necesito el inglés.
Pero no es el idioma que quisiera estudiar ahora.
El esperanto es un idioma del que escuche hablar por primera vez siendo muy niño. Es un idioma creado por Lázaro Zamenhof para servir como lengua internacional y común a toda la humanidad. Con tal fin se tomaron prestadas las raíces con las que se formo el vocabulario del esperanto de toda una serie de lenguas modernas y también de alguna antigua y ya muerta; se le doto de 16 reglas gramaticales y se le dio un alfabeto fonético y de un marcado carácter aglutinante para facilitar su aprendizaje y así su extensión entre la población. Fue creado intencionadamente con un sentido de solidaridad y hermandad entre todos los seres humanos, sentido que aun conserva para muchos de sus hablantes.
Todo ello hizo que en un principio el esperanto se difundiera con rapidez, sobre todo entre la clase obrera, difusión que comenzó a detenerse con el inicio de la primera guerra mundial.
El esperanto y sus hablantes han sufrido diversas persecuciones a lo largo del siglo XX. En Mein Kampf, libro escrito por Hitler durante el tiempo que paso en prisión, se menciona el esperanto como una lengua creada por el pueblo judío como parte de un complot para hacerse con el dominio del mundo, supuesto complot que ya venia siendo denunciado en Los protocolos de los sabios de Sion, que es a su vez un libro escrito por la policía secreta zarista y publicados por primera vez en 1902 y consiste en un libelo con el que se pretende culpar al pueblo judío de una serie de crímenes y de esa forma justificar la persecución y los pogromos que sufrían los judíos. De ese modo los hablantes de esperanto se vieron perseguidos por el nazismo y terminaron compartiendo las cámaras de gas junto a las demás victimas de los campos de exterminio nazis.
En la Unión Soviética no le fue mucho mejor a los hablantes de esperanto, fueron acusados por Stalin de espías y también allí hubo persecución y ejecuciones de esperantistas.
También en Estados Unidos, hubo problemas, cuando el senador Joseph McMacarthy, que fue el organizador y principal promotor de la Comisión de Actividades Antiamericanas , y gracias al cual hoy existe el termino, nada grato, de macarthismo, afirmo que hablar esperanto era casi sinónimo de simpatizar con el comunismo. No hubo asesinatos en esta ocasión; pero cualquiera que sepa lo que significa el termino macarthismo comprenderá lo que eso significaba para cualquier hablante de esperanto que fuera funcionario, actor o escritor por ejemplo.
En la actualidad muchos hablantes de esperanto siguen considerando el esperanto un movimiento que busca dar a la humanidad una lengua común que facilité a todos los niveles las relaciones humanas. Otros en cambio, dado el poco avance que el esperanto ha logrado, ya solo lo consideran una cultura, en torno a un idioma, en la que vale la pena entrar pero a la que no se le puede pedir que cumpla con la función para la que fue creada, servir de idioma común y fácil de aprender.
Pero ese es el idioma que ahora me gustaría estudiar. No el que necesito.
Temo quedarme dormido, no despertar y perderme la vida. No el quedarse dormido de la muerte; ese otro, el de aquel que teme no despertar a tiempo para tomar el ultimo autobús y a sabiendas de que ya no le queda otro pues es mucha la vida que dejo pasar sin tomar nada de ella y demasiados los años que dejo ir, en tensa espera, de un tren que jamás llegara.
Acabo de encontrar en un blog una entrada que me ha afectado de un modo inesperado.
Conozco ese blog desde hace unos dos años. Me lo encontraba ocasionalmente al buscar perfiles de gente interesada en filosofía. Y, desde siempre me ha gustado; os lo recomiendo. Pero nunca le había hecho demasiado caso.
Hasta esta vez.
En alguna ocasión, recuerdo haber hablado sobre su autora con Agustín, un compañero de cafés y cervezas y más bien de conversaciones que tengo. El ya lo habrá olvidado, seguro. Pero, le decía que un blog como ese no lo escribe cualquiera y que eso, dada la edad de la autora, solo podía deberse a dos cosas; al merito de ella por un lado y al del entorno de ella por otro. Nadie por muy dotado que sea puede alcanzar tal madurez a la edad de 17 años, que fue cuando lo comenzo (si no recuerdo mal) salvo si se encuentra en un entorno propicio para formarse y madurar. O eso pienso.
Hoy al ver su perfil, en una de mis búsquedas, aproveche y volví a entrar en su blog y no sé si es que la memoria me falla o que ha retocado el diseño de su blog para que sin cambiar gran cosa hacer que los enlaces pierdan color y apenas se lean. El caso es que andaba yo usmeando entre sus entradas cuando vi la que me hace escribir ahora, la que me hizo dejar allí un comentario; la que me hace querer escribir y aun a sabiendas de que es lo que quiero decir no saber encontrar las palabras para ello.
Hoy hace diez años de aquello. Y, 39 de otro algo que pocos recordaremos; pero que no puedo olvidar.
Hace hoy 39 años, un niño salio todo contento a jugar a la calle; cuando lo que había esperado era tener que ir a la escuela. Para él fue un día de fiesta. Lo contaba llorando tres décadas después, por que 30 años después sabía ya por que ese día no hubo escuela.
Hace hoy 39 años, Chile vivió un golpe de estado y Salvador Allende, su presidente democrático, murió, suicidándose, eligiendo la muerte antes que caer en manos de los golpistas.
"Última alocución de Salvador Allende en "Radio Magallanes".
Santiago de Chile, 11 Septiembre 1973
Seguramente esta es la última oportunidad en que me pueda dirigir a ustedes. La Fuerza Aérea ha bombardeado las torres de Radio Portales y Radio Corporación.
Mis palabras no tienen amargura, sino decepción, y serán ellas el castigo moral para los que han traicionado el juramento que hicieron... soldados de Chile, comandantes en jefe titulares, el almirante Merino que se ha auto designado, más el señor Mendoza, general rastrero... que sólo ayer manifestara su fidelidad y lealtad al gobierno, también se ha nominado director general de Carabineros.
Ante estos hechos, sólo me cabe decirle a los trabajadores: ¡Yo no voy a renunciar! Colocado en un tránsito histórico, pagaré con mi vida la lealtad del pueblo. Y les digo que tengo la certeza de que la semilla que entregáramos a la conciencia digna de miles y miles de chilenos, no podrá ser segada definitivamente.
Tienen la fuerza, podrán avasallarnos, pero no se detienen los procesos sociales ni con el crimen... ni con la fuerza. La historia es nuestra y la hacen los pueblos.
Trabajadores de mi patria: Quiero agradecerles la lealtad que siempre tuvieron, la confianza que depositaron en un hombre que sólo fue intérprete de grandes anhelos de justicia, que empeñó su palabra en que respetaría la Constitución y la ley y así lo hizo. En este momento definitivo, el último en que yo pueda dirigirme a ustedes, quiero que aprovechen la lección. El capital foráneo, el imperialismo, unido a la reacción, creó el clima para que las Fuerzas Armadas rompieran su tradición, la que les enseñara Schneider y que reafirmara el comandante Araya, víctimas del mismo sector social que hoy estará en sus casas, esperando con mano ajena reconquistar el poder para seguir defendiendo sus granjerías y sus privilegios.
Me dirijo sobre todo, a la modesta mujer de nuestra tierra, a la campesina que creyó en nosotros; a la obrera que trabajó más, a la madre que supo de nuestra preocupación por los niños. Me dirijo a los profesionales de la patria, a los profesionales patriotas, a los que hace días estuvieron trabajando contra la sedición auspiciada por los Colegios profesionales, colegios de clase para defender también las ventajas que una sociedad capitalista da a unos pocos. Me dirijo a la juventud, a aquellos que cantaron, entregaron su alegría y su espíritu de lucha. Me dirijo al hombre de Chile, al obrero, al campesino, al intelectual, a aquellos que serán perseguidos... porque en nuestro país el fascismo ya estuvo hace muchas horas presente en los atentados terroristas, volando los puentes, cortando la línea férrea, destruyendo los oleoductos y los gasoductos, frente al silencio de los que tenían la obligación de proceder: estaban comprometidos. La historia los juzgará.
Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz no llegará a ustedes. No importa, lo seguirán oyendo. Siempre estaré junto a ustedes. Por lo menos, mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal a la lealtad de los trabajadores.
El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse. El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse.
Trabajadores de mi patria: Tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo, donde la traición, pretende imponerse. Sigan ustedes, sabiendo, que mucho más temprano que tarde, de nuevo, abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor.
¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!
Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza, de que mi sacrificio no será en vano. Tengo la certeza de que, por lo menos, habrá una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición."
No quiero dejar la entrada sin recordar aquí las palabras de Henry Kissenger al respecto de ese golpe de estado... "No veo por qué deberíamos permitir que un país se vuelva comunista debido a la irresponsabilidad de su pueblo".
(Los inocentes, da igual de que país sean y la bandera ideológica que defiendan sus asesinos, los inocentes, son siempre eso; inocentes. Toda sangre inocente es siempre la misma; da igual en que 11-S se la derrame, en que país y bajo que bandera, es siempre sagre inocente. Lastima que Henry Kissenger, premio Nobel de la paz, no opinara igual; ni opinaran igual los que hace hoy diez años asesinaron en E.E.U.U a tantos inocentes)
En fin, mejor terminemos con un poco de optimismo y algo de historia...
"Mucho más temprano que tarde, de nuevo, abrirán las grandes alamedas
por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor"
Al contrario de lo que pasa con un libro, en el que para leer una pagina primero hay que pasar la anterior, en la vida la única forma, real, de pasar pagina es comenzando a leer, primero, la siguiente y solo entonces y nunca antes se pasa de pagina.
Me viene esto a la memoria por una conocida mía, que se empeña en para dejar un novio tener primero, ya, otro. Y, siempre hace igual; con lo que al final en vez de un nuevo novio lo que tiene, siempre, es un mal rollo.
Y, le parece que eso es pasar pagina. Pero eso no es pasar pagina; eso es saltarse la pagina que hay en medio.
Saltarse las paginas que no nos gustan es una excelente forma para no entender nada del libro de la vida; que es un libro que por supuesto no se parece a ningún otro, ni falta que le hace.
Llenar una copa, si la tenemos llena de otra cosa, requiere antes vaciar la copa.
El vacío, que puede parecer, pues, una clara negación de la vida, es sin embargo un estadio más de ella sin el cual no puede haber renovación. Saber vaciar la vida, soltar lastre, es una condición imprescindible para saber abrirse a la vida. No hay un nuevo día sin una noche previa.
En la oscuridad de la noche, en la desnudez de nuestro ser, es donde se encuentra la llave que nos permite establecer un nuevo nexo con la vida.
Carne, locuaz, contando al mundo lo que en secreto siente cuando nadie la ve.
No saben mentir, no saben callar.
Voz hecha carne.
(Buena y mala fortuna, las dos, es que tanta mirada no sepa leer, no sepa ver, no sepa escuchar y por ello secretos que se muestran desnudos sigan aun y pese a ello siendo secretos)
Es normal que así sea. (La mitad de lo que hacemos en nuestra vida es respuesta a lo que nos ocurre en ella, como la mitad de lo que nos ocurre es la consecuencia de lo que hacemos). Y, te has asegurado de que eso así sea, eso es todo.
Ahora mismo, mientras escribo esto, tú estas durmiendo con él o lo que sea que estáis haciendo. Abre los ojos, despierta: si me amaras eso no sería así. No sería posible. No habría modo: vives en la España del siglo XXI y te acuestas con quien quieres y cuando quieres y como quieres; no eres una esclava y lo sabes.
No me amas. Es así de sencillo.
Pero...
Si no me amas...
¿Para que calentarte la cabeza o calentarme la mía ??
Hay días en los que sin motivo aparente se agolpan los recuerdos y sádicos muerden y desgarran.
En esos días el dolor no deja espacio para la reflexión. Sera mucho después cuando surja la pregunta de como es posible que alguien niegue la existencia de algo que es capaz de doler tanto. ¿Qué es si no alma eso que así duele y revienta y aúlla e inunda el universo entero y todos sus tiempos con este inarticulable y mudo grito?
Ignoro lo que es el alma pero el alma existe. Lo sé por que me duele, como ninguna otra cosa puede doler.
Ahora mismo, por una casualidad, he dado con un vídeo y una canción que hará unos 20 o más años que no escucho. Pero es una canción especial, en mi vida al menos. Durante un tiempo, cuando por azar la escuchaba me hacía sentirme comprendido. Y, hasta dolía menos el secreto y que el secreto fuera secreto.
Yo no era ese marido, desgraciado como solo puede ser alguien que no es capaz de comunicarse con la persona que ama ni aun cuando se acuesta con ella todas las noches y con ella al lado se duerme y con ella al lado se levanta. No, yo no he tenido tanta suerte.
Tampoco le he podido enviar esas cartas; no en papel. Me he tenido que limitar a las posibilidades que he tenido. Pero aun así hice lo que pude, como pude; mientras pude. Y, al escuchar la canción veo un hombre escribiendo, a sabiendas de que no puede esperar nada a cambio. Qué aquello que hace cumplirá su función, pero que en realidad la persona a la cual todo se destina... creerá conocerte, claro, pero jamás sabrá quién eres. Te imaginará y se equivocará.
Nunca sospechara el precio que pagaste, el que continuas pagando; ni que volverías a pagarlo de poder.
Dicen que el silencio es el arma del diablo. Es el silencio tumba que se abre entre los mundos. Silencio es lo que guardan los muertos, ya para siempre. Es el silencio el no perfecto, que todo lo niega y nada dice. Es de silencios y no de fuegos que esta hecho el infierno y de silencios las alas del diablo. De silencios hecha esta la carne del olvido.
En fin, dado que hay silencio, ese silencio, asesino de esperanzas, sueños y anhelos (...) llenemos la vida de ruidos, mentiras y autoengaños que nos hagan sentir, aun a sabiendas de que es mentira, que lo que hay no es silencio. Qué lo que hay quizá sea algo que merezca un nombre...
¡Qué pena que los ruidos no puedan matar los silencios!
Hace ya unos días, en realidad unas semanas, me encontré en el blog de Layla con una reseña de una obra de Stefan Zweig. Carta de una desconocida, se llama el librito.
Tanto el autor como la obra me eran desconocidos, pero por lo que leí a Layla lo primero que pensé fue un "lo tengo que leer". A lo cual sobrevino un repentino "¡¡¡ Quieto y parao, loco, que no sabes donde te metes!!!" y desde luego no lo pienso leer. Tengo mis razones y es que mujeres como la de de esa historia no existen, son solo fantasía que vive y respira en los sueños de los hombres; pero no hay mujeres que amen de esa forma. Por mucho que los hombres las soñemos. No me deseo ningún mal innecesario y como en alguna parte ya dejo dicho el propio Stefan Zweig "el amor es como el vino, y como el vino también, a unos reconforta y a otros destroza" y solo me faltaría a estas alturas de mi vida leer las cartas póstumas, y ficticias, de una mujer que me despertara tierna devoción y pese a saber que no es más que un personaje literario, declarando su amor a vete tu saber quién pero en todo caso a un quién que no soy yo; Al igual que hay quien en el cine llora viendo la muerte de la madre de Bambi me podría ocurrir no ya llorar con las cartas de esa desconocida, peor, podría suceder que terminara enamorado de ella; lo que a todas luces no es para nada deseable. Puede parecer que exagero, lo comprendo pero yo me entiendo.
Dicho lo anterior, prosigo contando que...
Pensando y requetepensando la cosa y el asunto comprendí, o me pareció, comprender que si tal libro existía se debía por entero a que su autor es masculino, pues aunque lo intente, que sí que lo intente, no encontré modo, de imaginar una mujer creando una historia como esa, salvo invirtiendo para ello los protagonistas; con lo que el libro pasaría a llamarse Carta de un deconocido que ya no desconocida. Y, tras ello me quede tranquilo, dando ya el asunto por zanjado y las ganas de hacerle a Layla un comentario acalladas por no parecerme cortes decirle allí lo que de todo aquello pensaba.
Andaba yo ya de lo más tranquilo con el asunto cuando me dio, aprovechando la cena, por encender un rato la televisión y todo ello con tan mal o buena fortuna que mira por donde emitían la película culpable de mi única carta de amor jamás escrita...
Cyrano de Bergerac , se llama la película, basada en una obra de teatro del mismo nombre que se inspira en la vida de un escritor del siglo XVII
En ella se nos cuenta la historia de un hombre por amor obligado a ayudar a que la mujer que ama se quede con otro. Así vive y así muere. Pero esta historia que es una forma diferente de contar la misma historia de la novela de Stefan Zweig tiene con ella una diferencia fundamental. Aquí el que ama es un hombre y no una mujer, aquí la persona amada es una mujer y no un hombre. Y, la obra de teatro en la que se basa la película fue escrita por un hombre...
Curioso, cuando menos parece que me equivoque. Si, Cyrano lo pudo escribir un hombre entonces la carta de una desconocida también la pudo escribir una mujer. Debo pensar que sí.
En fin, quizá la respuesta sea sencilla, quizá simplemente quizá.
Quizá si existen seres capaces de amar de ese modo que la mayoría solo somos capaces de imaginar cuando soñamos que otros nos amen a nosotros de esa forma, pero sin que nosotros sepamos amar de ese modo. Pues me consta de que algún Cyrano nació y realmente respiro el aire que todos compartimos, de ello puedo dar fe, por ello, debo decir también que seguro, en alguna parte, a la que yo seguramente jamás llegare, hay una, dos o más desconocidas escribiendo ahora una carta que otros soñamos y jamás conoceremos.
En fin, mientras algunos quedamos condenados a leer y releer una y otra vez, hasta el fin de nuestros días, El amor de Erika Ewald, también escrito por Stefan Zweig, siempre nos podremos consolar viendo la película del bueno de Cyrano, de la que ahora os dejo un trayler, y por supuesto leyendo esa carta de una desconocida a un hombre que nadie salvo ella sabe quién es. Y, es que mal que me pese y pese a todo, seguro que la termino leyendo.
